Escenas 4
El autoestop de "Sucedió una noche", el meneo escapista en "Danny Rose", los probadores de "El año que mis padres se fueron de vacaciones", la chaqueta azul compartida en "Cerezos en flor", las marcas de bolígrafo del vientre en "Sueños de juventud", el baile final en "Cuscús", las pestañas de Pe en "Elegy", el tiovivo de "Frozen river", las entradas de cine en "Shrink", el árbol de "Margot y la boda", las bengalas en "Vals con Bashir".
Cayman Islands
Ahí va la letra:
Through the alleyways to cool off in the shadows, then into the street following the water. There's a bearded man paddling in his canoe, looks as if he has come all the way from the Cayman Islands. These canals, it seems, they all go in circles, places look the same, and we're the only difference. The wind is in your hair, it's covering my view. I'm holding on to you, on a bike we've hired until tomorrow. If only they could see, if only they had been here, they would understand, how someone could have chosen to go the length I've gone, to spend just one day riding. Holding on to you, I never thought it would be this clear.
Jarrones rotos
Ayer rompí un jarrón en tres. Plof. Me corté en un dedo al recogerlo del suelo y al ver brotar la sangre en mi meñique me acordé de los versos de cierto poerma.
guijarros y carmín
una rodilla ensangrentada
y el rímel corrido
entre las piernas
la paliza me la debías
-no preparé a tiempo la cena
merecía el latigazo con el cinturón de cuero
-era cierto que me habían visto con otro
era tu deber saltarme un diente
-no me acosté con él pero deseé hacerlo
era justo que me jodieras dos costillas
-encontraste la cama sin preparar
y la comida deshecha
tenías derecho a abrirme el labio
-a pesar de tus gritos no pedí perdón
ni grité hijoputa mientras me molías a palos
no lloré al ver de nuevo sangre en mi camisa
no pedí perdón
cuando alejándote de
espaldas te rompí la cabeza con
el horrible jarrón que
nos regaló tu madre por navidad.
Puto jarrón.
Me corté en un dedo con
su horrible cerámica pintada con
flores azules.
Uma canção tão triste
Quien soñó con huracanes lo sabe; a veces puede colarse la melodía de una bossa-nova entre los pliegues de la noche.
Meu amor,
vou cantar-te
uma canção tão triste
que nenhum deus vai abrir
a janela deste poema.
Meu amor,
vou escrever-te
uma canção tão triste
que nenhum anjo estenderá as suas asas
nesta melodia.
Meu amor,
vou fazer-te
uma canção tão triste
que nehum passarinho vai elevar
o seu canto neste verso.
Mas agora que eu pensei
que esta canção poderia ser a mais triste
é que o céu abriu e eu pude ver a tua luz.
(Obrigada, Filipa Cardoso, pela tua ajuda)
El pájaro
Primero lo achaqué a la muda veraniega de plumaje, pero terminaba septiembre y las plumas negras seguían apareciendo en el patio. La explicación dejó de convencerme en octubre; en ningún otro verano habían aparecido plumas completamente negras y mucho menos con aquel tamaño. Pensé que quizá nuestros vecinos habrían adquirido una urraca doméstica, pero a través de discretas indagaciones me aseguré de que no tenían mascota alguna.
Nuevas plumas aparecen cada día salpicando de un luto volátil las losas de mi patio. He vuelto a fumar para tener una excusa y sorprender in fraganti al misterio plumado. Resultaban ya sospechosas las salidas frecuentes en pleno invierno y las macetas comenzaban a ahogarse de tanto regarlas. El mes pasado descubrí que también mi vecino se ha dado al tabaco. Lo veo agotar colillas mientras barre pétalos granates como un loco. Es extraño; no encuentro el motivo de la invasión floral, no es época de geranios y en el vecindario nadie tiene rosales en su jardín.
Foto: Inma Alcázar
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